Cacete de Agulha

Nega a vacina por desconfiança da ciência.

Aceita o Mounjaro para negar o espelho.

Biomecânica do Tempo

Última semana do ano. A academia muda de humor. O som é o mesmo, o ferro continua pesado, mas tem algo no ar. Um tipo de cansaço que não vem do treino. Vem dos meses. Do acúmulo. Do que foi feito e do que ficou pra depois.

Entro e percebo. Menos pressa. Mais conversa. Gente treinando sem muita convicção, só pra não quebrar o pacto consigo mesmo. O corpo até vai, mas a cabeça já está em outro lugar. Praia, estrada, sofá. Natal passado. Ano que vem. Tudo junto e misturado. Deve ser o tal de loucura com doideira. 

Um rapaz corre na esteira com cara de retrospectiva. Cada passo parece lembrar alguma coisa que deu certo. Ou não. A esteira marca quilômetros, mas o que é medido mesmo são os dias, os meses. Ele diminui a velocidade, olha pro painel, suspira. Dá um sorriso torto. Deve ter entendido alguma coisa ali. Ou desistido de entender.

No canto, uma senhora faz exercícios leves. Devagar. Sem culpa. Sem meta de verão. Ela treina como quem agradece. O corpo responde no tempo dele. Não disputa. Não corre atrás. Só segue. É bonito de ver. Ensina sem querer.

Perto dos halteres, dois caras falam de planos. Janeiro isso. Fevereiro aquilo. Projeto novo, ciclagem nova, vida nova. Promessas em voz alta. O ferro desce, a conversa sobe. Um deles ri e solta: esse ano eu vou. Ninguém pergunta pra onde. Todo mundo entende.

Eu faço minha série sem muita ambição. Sem recorde, só presença. Entre uma repetição e outra, olho meu reflexo no espelho. Não vejo músculo. Vejo um ano inteiro tentando dar conta. Vejo falhas. Vejo insistência. Vejo alguém que não parou. Já é alguma coisa.

O celular vibra. Mensagens de feliz isso, próspero aquilo. Emojis, brindes virtuais, palavras repetidas. Respondo algumas. Outras deixo pra depois. Nem toda mensagem precisa de resposta imediata. O tempo, nesse fim de ano, parece aceitar atrasos.

Quando o treino acaba, fico sentado um minuto a mais. Só respirando. O suor escorre, o barulho diminui, o ano também. Lá fora, o mundo corre pra fechar antes que os ponteiros marquem zero hora. Aqui dentro, alguém levanta o último peso de dezembro.

Saio da academia com a sensação estranha de quem não terminou nada, mas também não deixou tudo inacabado. O ano foi isso. Séries incompletas. Tentativas honestas. Algumas dores. Alguns ganhos.

E o tempo, esse parceiro silencioso de treino, segue ali. 

Não faz retrospectiva. 

Não promete nada. 

Só continua e a gente chama isso de ano novo.

Entre Ritos e Rituais: Equinócios e Solstícios

No interior silencioso do Templo, a Luz é outra. Não vem de fora. Emana do Altar, escorre pelas Colunas, e se espalha no chão quadriculado, entre símbolos e alegorias, sentida por todos ali reunidos. 

É fim de ano. Dá pra perceber. Não pelo calendário, mas pelo jeito que os Irmãos se movem. Um pouco mais lentos. Um pouco mais atentos. Como quem sabe que alguma coisa está virando, mesmo sem saber exatamente o quê.

As cadeiras rangem baixo quando alguém se ajeita. Um pigarro aqui, outro ali. Conversas curtas, quase cochichadas. Nada demais. Coisa de passagem de ano mesmo. Tem Irmão fazendo balanço mental, isso é visível. Olhar fixo em lugar nenhum. Deve estar contando erros, acertos, promessas que não cumpriu e outras que nem lembra de ter feito, mas também vibrando pelo desbastar da pedra, pelos vícios aprisionados em masmorras assim como pela construção diária de cada templo. Todo dezembro faz isso com a gente, um verdadeiro teletransporte à Câmara de Reflexões. 

Seja no Oriente ou Ocidente, alguém ajeita o avental com mais cuidado do que o necessário. Não é vaidade. É respeito. Ou talvez costume. O gesto é antigo, repetido há anos, mas hoje carrega outra intenção. Como se dissesse silenciosamente após ajustá-lo: Justo e Perfeito. 

Tem sempre aquele Irmão mais falante, mas hoje, um pouco quieto. Fim de ano também cala os expansivos. O riso fácil dá lugar a um sorriso curto, meio de canto. E está tudo bem. Ninguém estranha. O templo acolhe essas pausas.

Aqui, até o silêncio tem Cargo.

O tempo parece diferente entre as Colunas Zodiacais e a Grande Corda com seus 81 nós. Cada minuto é ajustado entre Esquadro, Nível e Prumo. Não é cansaço do ano que finda, é significado. Doze meses cabem fácil num olhar que fita o Delta. Cada quadrado preto e branco parece guardar um tropeço, uma escolha, um desvio que ensinou alguma coisa. Ou não. Às vezes a lição só vem depois.

Alguém comenta, em tom de brincadeira, que o ano foi puxado. Outro responde que todos são. Um terceiro solta um “mas a gente segue”, e fecha o assunto. Não precisa falar muito. Todo mundo entendeu.

No fundo, é isso. Um Templo, alguns homens e um fim de ano atravessando todos ao mesmo tempo. Todos, olhando para o mesmo tempo, esse velho conhecido que não se deixa dominar, só respeitar.

Quando a sessão se encerra, ninguém sai apressado. 

Ficam mais uns minutos. 

Ajustam coisas que não estão fora do lugar.

Trocam apertos de mão e abraços fraternais. 

Desejam bom ano sem muita cerimônia. Porque sabem. O que importa não é a virada do relógio. É a disposição de continuar lapidando, sem deixar Maço e Cinzel falharem. 

E assim seguimos. 

Entre Colunas, Ritos e Rituais, Equinócio e Solstícios: Iniciados, Elevados, Exaltados e Remidos. 

Uma Prancha de cada vez. 

Efeito Perspectiva

De repente me dei conta do copo. Estava meio cheio. Não é filosofia, foi descuido mesmo. Servi água demais e agora precisava beber com atenção. Devagar. Para não derramar. Pensei que isso talvez fosse maturidade.

Da janela, a rua parecia curta. Duas esquinas conhecidas, uma árvore que insiste em crescer no cimento, um carro estacionado no mesmo lugar de ontem. Tudo muito previsível. Resolvi ir a pé, de chinelo. Só para espairecer. No meio do caminho percebi algo estranho. A rua insistia. Não ficava maior, mas demorava mais. Cada passo parecia pisar fora de ritmo. O corpo combinou outra velocidade com o tempo.

O relógio seguia normalmente. Olhei para ele mais de uma vez. O ponteiro cumpria seu papel. A pressa inventava desvios. Cheguei ao destino, ou ao que pensei que fosse, um pouco fora de mim e chamei isso de cansaço.

Os prédios estavam no mesmo lugar. As pessoas repetiam gestos quase automáticos. O mundo seguia alheio.

Em algum momento pensei que aquilo tivesse um nome. Perspectiva, talvez. Dar nome ajudava pouco.

E segui o dia.

Com o copo ainda meio cheio.

Ou meio derramando.

Aquém do Além

Toda vez que tento nomeá-lo 

ele se desfaz.

Toca o nada, se dissolve,

entre um pensamento que cala

e outro que ainda não fala.

Talvez o além exista aí,

no acidente da consciência,

quando o passo vacila no tropeço.

Leve demais para ser certeza,

firme demais para ser ignorado.

Fragmento do Self

Sou ruim de sonhos,
mas das coisas que vivi,
sonho acordado.

Última notificação

O celular vibrou no bolso. Um pulso tímido e breve. Ele deixou ali, quieto, como se não tivesse sentido o leve manifestar do aparelho.

A festa acontecia em dois lugares ao mesmo tempo. No real, o ar se ocupava de perfumes e conversas. No virtual, os rostos brilhavam, as taças pareciam mais cheias, as cores mais vivas.

Sorriu quando apontaram uma câmera para ele. Primeiro um sorriso curto, quase de canto. Depois um mais aberto, para garantir que não ficaria estranho na foto. Há tempos estudava o próprio ângulo, conhecia a inclinação da cabeça que rendia mais curtidas.

Perto da varanda, um casal se abraçava. Entre eles e o mundo, um celular apoiado registrava o momento em silêncio. A legenda viria depois. Algo sobre amor ou eternidade.

Foi então que percebeu o silêncio escondido sob o barulho. A música ainda tocava, mas parecia distante, como se viesse de outra sala. As palavras já não formavam frases, apenas ruídos de lábios que se abrem e fecham.

Deixou o copo sobre a mesa. Não sentiu o vidro frio e úmido escapar de seus dedos. Olhou ao redor. Se saísse agora, ninguém notaria.

Atravessou a sala devagar e abriu a porta. O ar de fora era mais frio. Ficou parado, olhando a rua quase vazia. Tentou respirar fundo. Fechou os olhos. Não registrou nada.

No bolso, o celular em silêncio. 

Nenhuma notificação nova.

Criptografia da Alma

Criptografaram minha alma
num poema sem vogais
pra que ninguém
compreenda
nem
eu

Eco no Âmbar

No fundo do copo,
um silêncio pede voz 
memória que arde.

Poesia do Palimpsesto

O semáforo ainda estava vermelho quando percebi o cartaz no muro descascado: três anúncios sobrepostos, cada um alterando a existência do anterior. Por baixo de uma promoção de pizza, surgia a sombra de um show sertanejo que, por sua vez, encobria a oferta de um curso de inglês vencido há meses. Ali, naquela esquina, o passado não era história, era realidade alterada em tempo real. E foi nessa esquina de cola, papel e parede que me dei conta: talvez a nossa memória funcione exatamente assim, um palimpsesto urbano.

Dias atrás, no arrasta de uma rede social, tropecei numa frase sobre um experimento: a decisão de agora define se a luz se comportou como onda ou partícula ontem. Não entendo de física, mas a ideia me perseguiu. Se um gesto tardio pode redesenhar o destino de um fóton que já partiu, como defendia o experimento, então nossas escolhas de hoje talvez também possam reescrever episódios que entendemos como encerrados, não com efeitos especiais, mas com a edição silenciosa que fazemos quando revisitamos lembranças.

Recordo as idas à roça quando criança, às vezes a pé: chuva fina, cheiro de terra, pés descalços afundando na lama enquanto eu, menino, praguejava contra aquele suposto pior dia. Anos depois, revendo a cena, descubro que ali surgiram inspirações que fundamentariam, por exemplo, a escrita de um conto ou crônica. O fato permaneceu; o significado, não.

Nesse caso, talvez a saudade ou lembranças sejam menos arquivo e mais software em constante atualização. Sempre que abro a pasta “infância”, encontro arquivos renomeados: a bronca que doeu converte‑se em gesto de cuidado, a timidez na festa vira charme discreto. Nada mudou, exceto o ângulo do meu olhar, e esse olhar age como um programador de linhas temporais.

Alguns temem mexer no passado, mas toda lembrança é narração escolhida. A foto da família reunida nada revela sobre quanto tempo levou até as crianças aceitarem posar ou sorrir. Captura apenas o instante congelado. Cada revisita, porém, cria legenda inédita: cabelos que mudaram, roupas fora de moda, rostos que já partiram. Do mesmo registro brotam novas histórias. Talvez o presente, em silêncio, reescreva o passado.

O sinal ficou verde, o trânsito seguiu, e o cartaz da esquina já recebia outra propaganda. Talvez, em poucos dias, eu passe pelo mesmo lugar e não reconheça a promoção de pizza. Tudo bem. Cada camada é um retrato legítimo do instante congelado.

O sentido final? 

Depende de quando e de como escolhemos olhar.

Backups do Infinito

Há arquivos que não salvamos, mas vivemos tentando zipar a eternidade em 24 horas.

Talvez haja uma nuvem onde os "e se" estejam disponíveis. Um drive que só a alma acesse, quando se faz upload de silêncio.

Quem sabe, a intuição seja um download não autorizado de algo que a gente não compreende.

Não sei se lembro ou se invento. Acho que faço backups daquilo que me escapa.

Backup do Infinito

Há um silêncio que só a madrugada conhece. Não é ausência de som, é ausência de distração. Nele, escuto notificações que não chegam, mensagens que nunca foram escritas, vozes que talvez nunca tenham falado. E me pergunto: onde ficam guardadas as coisas que não vivemos?

Vivemos cercados de backups: do celular, do computador, da nuvem, da memória externa. Tentamos salvar tudo: fotos de um sorriso que já não lembramos por que surgiu, conversas capturadas no calor do instante e arquivadas no frio da distância, ou músicas que um dia embalaram o que agora já não pulsa.

Mas e aquilo que não foi dito? E o que quase foi vivido? Onde ficam armazenadas as palavras que engolimos, os abraços que não demos e os caminhos que deixamos de seguir?

Talvez exista um servidor secreto no tempo. Um drive onde os “e se” continuam vivos, dançando como partículas incertas entre o agora e o nunca. Talvez a alma, essa abstração que chamamos de nossa, também tenha um sistema de backup, não para restaurar o passado, mas para lembrar quem fomos antes de esquecer.

Às vezes, em meio a um clique distraído ou num olhar perdido no reflexo de uma tela, acessamos esse backup. No entanto, não sabemos dizer se estamos lembrando do que aconteceu ou do que poderia ter sido. Mas sentimos, talvez isso baste.

Fico pensando no tempo, do alto de sua última versão, zombando da nossa pressa, enquanto nós, cronômetros ansiosos, insistimos zipar em 24 horas o que só cabe na eternidade.

Talvez o tempo espiritual, esse que não se mede, mas se percebe, esteja rodando em segundo plano, como um aplicativo silencioso, esperando a chance de dizer: “Uma nova atualização está disponível”.

Quem sabe um dia a ciência consiga traduzir isso em código. Ou talvez já tenha traduzido, e o que chamamos de intuição seja apenas um download autorizado por algo que não compreendemos.

Enquanto isso, sigo aqui, digitando no escuro, salvando mais uma vez aquilo que nunca quero perder: a dúvida, a busca, e essa estranha sensação de que o agora não dá conta de tudo o que eu carrego.

Por fim concluo: eu faço backups. 

Entre louça, roupa e vinho

Fred e Sofia tinham um pacto silencioso sobre a divisão das tarefas domésticas: ele esquecia, e ela lembrava por ele.

Naquela noite, porém, Sofia decidiu que não ia lembrar. Pelo contrário, ia esperar para ver até onde ia a amnésia seletiva de Fred.

Sentou-se no sofá, abriu um vinho e ficou observando. O caos se instalava lentamente, como uma experiência sociológica.

A pia transbordava de pratos. O cesto de roupa suja parecia um manifesto contra a civilização. E Fred? Sentado à mesa, lendo um artigo sobre comportamento organizacional corporativo.

Sofia pigarreou.

— Interessante como certos indivíduos se adaptam ao descontrole ambiental sem demonstrar sinais de incômodo.

Fred levantou os olhos.

— O que foi, amor?

Ela sorriu.

— Nada. Só analisando como você está confortável nesse experimento sobre o conceito de entropia doméstica.

Fred franziu a testa.

— Entropia?

— Sim. A tendência natural ao caos. Parece que, se ninguém intervir, o universo — ou melhor, a pia — caminha para um estado de desordem máxima.

Ele bebeu um gole de vinho, tentando ganhar tempo.

— Você tá querendo dizer que… era minha vez de lavar a louça?

— Estou dizendo que a própria noção de “vez” é uma construção social que precisa ser desconstruída. 

Fred suspirou balbuciando: inferno! 

— Sofia, se você queria que eu lavasse a louça, era só falar.

— Interessante. A mulher pede, o homem executa. Poderíamos chamar isso de um modelo fordista da divisão doméstica?

— Ah, pronto. O jantar virou um debate sobre os meios de produção.

Ela riu e estendeu a garrafa para ele.

— Não, Fred. O jantar já foi. Agora só sobrou a louça.

Ele sabia que estava encurralado. Levantou-se, pegou o pano de prato e foi até a pia.

— Tá bom, Sofia. Mas, enquanto eu lavo, você pode pelo menos estender a roupa?

Sofia fez uma pausa dramática, bebeu um gole de vinho e respondeu:

— Eu até poderia… mas será que o papel da mulher como “gestora da lavanderia” não precisa ser questionado?

Fred fechou os olhos e respirou fundo.

— Tá bom, filósofa. Mas amanhã sou eu que escolho o tema do seu vídeo no YouTube.

— Fechado.

E assim, entre louça, roupa e vinho, Fred e Sofia equilibraram mais uma noite: roupas jogadas ao chão do quarto. 

O Ponto no Centro do Círculo

Era uma manhã comum, ou deveria ser. O café esfriava na xícara enquanto eu girava a colher em círculos, assistindo ao movimento da espuma se dissipar lentamente. O mundo ao redor seguia seu ritmo previsível, passos apressados na calçada, conversas murmuradas, mensagens piscando na tela do celular. Tudo parecia se mover dentro de um ciclo sem fim.

Mas havia algo naquela manhã que não se encaixava.

No canto da mesa, um guardanapo rabiscado, esquecido, exibia um círculo com um ponto no centro. Um símbolo simples, mas inquietante. Passei os dedos sobre o desenho, sentindo a textura do papel, foi como se aquilo contivesse um um mistério, um augusto segredo, que eu já conhecesse, mas nunca antes decifrara.

O ponto era um começo ou um fim? O círculo o protegia ou o aprisionava?

Peguei o lápis e redesenhei aquele traço com mais precisão. O ponto fixo no meio da curva perfeita, a forma mais simples e, ao mesmo tempo, a mais completa e complexa: justa e perfeita. Pensei no que ele poderia significar: o homem no centro da criação, a busca pelo conhecimento, o equilíbrio entre ordem e caos, a iniciação. 

E então, me ocorreu: quantos de nós passamos a vida sem nunca tocar esse centro?

Nos movemos todos os dias dentro de limites invisíveis: obrigações, rotinas, expectativas. Repetimos gestos, toques e palavras, giramos em torno de ideias conhecidas, sem jamais ousar atravessar a fronteira do círculo. Como se tivéssemos preparo suficiente para encarar o que há no meio, o mistério silencioso que espera.

Olhei ao redor. As pessoas seguiam suas trajetórias,marchas, inconscientes do símbolo ali diante de mim. O centro não é um limite, mas um portal.

Talvez seja esse o verdadeiro trabalho: encontrar o ponto, reconhecer sua presença e saber que ele sempre esteve lá. O caminho não está fora, mas dentro.

Terminei o café, dobrei o guardanapo e o guardei no bolso.

O mundo continuava o mesmo. Mas agora, eu sabia.

O círculo protege, mas o ponto chama.

O melhor amigo do homem

O cão?
O gato?
O ChatGPT?

De lobos e algoritmos, todo mundo tem um pouco

Sempre se debateu: quem domesticou quem? 

O cachorro, esparramado no sofá como se pagasse o aluguel, não parece muito interessado na resposta. Ele levanta a cabeça com aquela elegância desleixada, só para lembrar: "Tá na hora do meu petisco, servo humano." E lá vai o dono, antes do próximo latido, pronto para cumprir sua função na cadeia alimentar moderna: garçom canino.

Mas a cena tem mais um personagem. No canto da sala, a voz de uma inteligência artificial decide entrar no jogo: "A ração está acabando. Deseja fazer um pedido?" O aparelho é direto, eficiente, e ligeiramente agressivo, como quem diz: "Se eu não lembrasse, sua incompetência deixaria o pobre animal passar fome."

Enquanto o pet reina no sofá e a máquina organiza a vida, o homem tenta não se sentir um estagiário na própria casa. "Não esqueça que tem episódio novo da sua série", avisa o assistente digital. "E leve a coleira amanhã, caso queira manter alguma dignidade": alerta novamente o assistente virtual ao piscar luzes em cores diferentes.

O dono, agora mero executor de ordens caninas e tecnológicas, se resigna. A hierarquia da casa é tão clara quanto um contrato de operadora de celular.

Naquela noite, ele se joga no sofá, tentando relaxar. Na TV, um documentário sobre os primórdios: um homem, uma fogueira e um lobo selvagem. Ele ri sozinho. "Como isso virou... isso?" pergunta, olhando para o cachorro que está, literalmente, de barriga para cima.

O cão responde com aquele olhar que mistura amor e desprezo. A voz digital não perde a chance de provocar: "Eu prefiro não opinar sobre assuntos existenciais."

E lá está ele, sentado, olhando o quadro: o cachorro que domina o sofá, a IA que controla sua agenda e ele mesmo, o elo mais fraco na cadeia do progresso. Quem realmente está no comando? 

O cão tem o conforto. A máquina tem os dados. E ele? Ele tem contas para pagar, perguntas demais na cabeça, e o leve pressentimento de que está sendo domesticado.

Adeus ano Velho

Ele partiu sem peso,

como quem fecha um livro,

mas deixa o marcador.

1 de janeiro de 1987

Composição de um ano novo

O passado é um acorde repetido.

Presente: palavras afinadas no ritmo da vida.

O futuro? Canção que ainda não tocou.

O tempo é isso, uma música no modo repeat.

Entre letra e melodia, tudo começa de novo.

Na conta do tempo

No fim das contas
O tempo travesso
Tropeça na pressa

O viral do tempo

Tempo, notificação desliza,
Escapa antes do clique.
Vai-se ontem, surge o amanhã,
Vem o feed, segue o flow.

Relógios? Quase memes.
Amanhãs no planner,
Ontem guardado na nuvem.

E cá estamos on-line,
Um "carregando" sem fim,
Entre lives, likes, e telas.
O tempo ri: segue viral.

Entre tempos

Tempo escorre, escapa.

Passado se espreguiça,

Futuro salta sem chão.

Presente? 

Carregando...

Zero hora, tudo volta.

Fuso, confuso, tempo ri:

Vai, vem, entre tempos.

Escorre, escapa. 

Página no altar

Ela ficou, na frente do altar, parada. A palavra do sim, ela não ouviu; e o não, ah, esse ficou preso nos lábios do verso, que nunca veio.

No fundo da capela, o vento entrou e passou, levando tanto o perfume das flores quanto a poeira do chão. Ela, quieta, sussurrou: “lágrima tem hora, e essa não é”.

Pois que o verso foi mundo afora, sem deixar palavras nem rima. Ela ficou ali. Esperando o quê? Talvez o poema que não chegou, ou soneto não lido, o conto mal redigido. 

Só quando o recanto sagrado se esvaziou ela deu o primeiro passo. Não olhou para trás.

E eu, que a vi de longe, pensei: a página em branco compôs a história. 

Em nome do Galo!

Ó força que habita a camisa listrada.

Em teu manto pensei no verso

e nas cores vivas enxerguei a alma.

Saudei a massa, vibrante em coro,

contemplei o lance, em tempo lento,

quando o tempo dobrou o passe. 

De que serve a métrica,

se o coração explode em batidas desiguais?

De que vale a rima,

se a poesia está no grito que rompe o silêncio?

Para que importa a técnica,

se é a paixão que guia a jogada divina?

Pois gritaram GOL,

e num só clamor bradaram:

GALO!

E nesse grito ressoa o infinito.

Ó Espírito do Galo,

guia-nos na vitória e na fé,

faz do campo um altar,

e de cada gol, uma prece.

Em nome do Galo, Amém!

Pretérito

No tempo passado

O verbo guardara memórias 

Perfeitas que já vivera

Speculum

    Máscara e luz,

    Sombra e segredo,

    Sonho antigo,

    Ser inteiro.

Persona

   Desfaça 

   Disfarce

   A face 

Aqui estamos, olhando para você, tempo

No crepúsculo tênue de uma terça-feira outonal, eis-me aqui, na penumbra daquela cafeteria, onde os sorrisos se misturam aos murmúrios das horas que escorrem preguiçosas. Um cliente solitário, peregrino da tarde, ergue sua taça de espumante como um brinde à liberdade que se espraia pelos minutos mansos.

Que enigma é este, contemplar um homem a saborear a efervescência da vida em sua taça flute em pleno acaso do dia útil? A inveja se insinua, como uma sombra furtiva, ao testemunhar tal dança solitária com o tempo, esse senhor implacável que governa nossas existências.

E eu, mero espectador deste teatro mundano, me vejo enredado em um breve intervalo de não mais que um quarto de hora, quando as obrigações se calam e o relógio desacelera seu tic-tac incessante. Ah, que luxo é este? Permitir-se perder-se nos devaneios de uma tarde vadia, sem a tirania das demandas urgentes que nos afogam na rotina.

Meus olhos, ávidos por enredos, vagueiam pelas mesas e seus ocupantes. Alguns, dominados por seus deveres, escravos dos compromissos que os mantêm presos em suas demandas incessantes. Outros, mais serenos, desfrutam da doçura do tempo, como quatro senhoras que tecem histórias entre xícaras de chá e pedaços de bolo, mesmo que em luta com o próprio tempo.  

Há ainda aqueles que flertam com o efêmero, seduzidos pelas miragens da companhia, pelas páginas amareladas de um livro ainda não lido, ou pelo desfilar de belas figuras por entre as mesas. E há aqueles que simplesmente existem, entre olhares perdidos e suspiros contidos, testemunhando o brilho na tela do celular ou o vaivém da vida que se desenrola para além das janelas na avenida movimentada.

No final das contas, quem são estes viajantes do tempo, cujos destinos se entrelaçam brevemente neste refúgio de encontros e desencontros? Serão felizes, ou apenas flaneurs à deriva em caminhos incertos?

Ah, quem poderá decifrar os enigmas do espumante tardio, cujo brilho efêmero ilumina os corações solitários na penumbra da tarde? Talvez, assim como as bolhas que sobem em sua taça, sejamos todos transitórios meteoros neste vasto firmamento chamado vida, brilhando por um instante antes de desaparecer na imensidão do tempo.

Da Escuridão à Luz

Sob véus de ébano, a noite se desvela,

Em manto negro, o mundo se consome,

A alma em agonia, em busca daquela

Paz que no vento, apenas se some.

Nas trevas espessas, um eco lamenta,

Um murmúrio triste, em busca de alívio,

A solidão aperta, a dor atormenta,

Na vastidão noturna, em frágil fio.

Mas eis que a aurora, em esplendor desponta,

Com seus raios dourados, a terra banha,

Desfaz as sombras, a noite se pronta,

E desperta a esperança que se estranha.

Em tons de ouro, o mundo renasce e brilha,

A alma, em paz, na aurora se tranquila,

Celebra a vida com vigor que cintila,

Na eterna dança que o dia instila.

Haikai da Paralaxe

Olhar muda, mundo gira,

Certeza dissolve em névoa,

Nasce novo rumo.

Soneto 139

Mente, meu ser sondais, meu íntimo conheceis,

Do pensar que em mim surge, nada vos escapa,

Onde eu vá, estais presente, me envolveis,

E a minha vida em vossas mãos se chapa.

Antes da palavra em meus lábios se formar,

Já a conheceis, ó Mente de sabedoria,

Criastes-me com amor, me vieste moldar,

E me envolveis em vossa eterna alegria.

Onde irei, Mente, para de ti fugir? 

Se aos céus subo, lá estás em majestade,

Se ao inferno desço, tua mão me há de sentir.

As trevas não te escondem, pois tudo é luz,

Teus olhos penetram a alma em sua profundeza,

Teu amor me guia, me guarda e me conduz,

Em teus braços encontro paz e eterna beleza.

Desprendimento

Casulo translúcido estilhaça

Borboleta irrompe em chamas

Voo incandescente 

Silente Díptico

No sim do altar, renasce o verso,

Solidão silente ecoa no avesso.

Manto branco, desilusão se espalha,

Promessa oculta, trama que embalsama

Teia do tempo

No último suspiro do ano que se desfaz,

Preparativos para o novo, para o que jaz.

Iniciados

Três caminhos cruzam,

Cinco sentidos despertam, 

Sete espadas manejadas. 

Eu e a esfinge

De que importa decifrar o enigma?

De que vale resolver o tal quebra-cabeça?

A esfinge mantém-se firme

Ela nunca se atirou do precipício

Nem mesmo se estrangulou 

Quanto a mim,

Seja manhã, meio-dia, tarde

Quatro, dois, ou três pés

Devoro-me, a cada dia

 

Alquimia

Lendas e tesouros
Deserto, pirâmides e mago
Tudo vira poesia 

Tapete voador

Na pandemia

Isolado no tapete voador

Furo a quarentena

Caminho do sol

Siga na direção leste
na rua madrugada
em direção à rua
amanhecer.

Peixe de Aquário

Ser vertebrado respira por guelras
Sistema sensorial, diferentes células
Cores intensas, padrão fusiforme
Barbatanas longas, não sei quando dorme

Eu tenho um bem ali
Naquela cultura aquática
Naquele bojo minúsculo
Que lhe faz perder a prática

Esquecido se torna incógnito
Na sua gota oceânica 
No seu ambiente insólito
De uma vida nem monogâmica

Entre Tempos

Caminhei de costas

Tive medo do futuro

Não voltei ao passado

Nem permaneci no presente

Rever

De repente começo a rever.

Vejo mais uma vez.

Reencontro.

Releio, reconsidero.

Trago à memória novamente.

Tento fazer de trás pra frente.

Tente fazer de trás pra frente!

Traga à memória novamente,

Releia, reconsidere,

Reencontre.

Veja mais uma vez.

Comece a ReveR,

De trás pra frente.

Intervalo

Os versos fugiram, há tempo
Papel, caneta, lápis, teclado
Todos aqui, ao meu lado
Falta à pena, alento

Vira-latas

Uma mulher caminha por uma rua de pedra

Na calçada à esquerda, pouco antes da esquina

Uma cadela se junta a latas caídas da lixeira

Uma mulher caminha por uma rua estreita de pedra

Na calçada à direita, pouco antes da esquina

Uma cadela junta as latas caídas da lixeira

Uma mulher caminha por uma rua escura de pedra

Na rua, bem no meio, pouco antes da esquina

Uma cadela se assusta com latas atiradas a ela

Uma mulher caminha por uma rua de pedra

Na rua que termina, pouco depois da esquina

Uma cadela se junta a latas atiradas por ela

Se

O  voo atrasar

Hoje chover

O sinal cair

O verbo se impor

O ônibus não vir

Ela negar

Meu time perder

O avião pousar

O sol aparecer

A rede conectar

A canção compor

O motorista sorrir

Ela aceitar

O jogo vencer

Perfil

Corpo nu perfilado

Observo os seus brincos

Brinco. Mamilos tesos

A marcha dos versos vadios

Os versos reunidos

Ali em assembleia

Saíram em marcha

Foram todos por ai

Fantasiados de rimas

Vestidos de métrica

Saíram todos

Disfarçados de rimas

Escondidos de métrica

Em punho cartazes

Faixas e panfletos

Tudo em branco

O ansioso poeta

Perplexo, passivo

Revoltava-se

Com marcha

Das expressões

Sobre coisas, lembranças e infância

De repente começo a recordar de coisas, das coisas, e quando percebo, já fui tomado pelas lembranças. As imagens chegam soltas, aleatórias. É como um álbum de fotografias aberto em qualquer página. Daí eu avanço, ou volto, permaneço por mais tempo em alguma foto, ou passo rapidamente por outras.

Pronto! Está ai, uma boa lembrança. Álbum de fotografias! Objeto em desuso, em tempo de máquina fotográfica digital. Hoje em vez de foliar um encadernado de retratos sobre o colo, acompanhamos sincronicamente a exibição de imagens frente à tela do computador.

Computador é algo que me faz ter outras lembranças. Penso em computador, passo pela impressora e chego ao mimeógrafo. É como se eu viajasse no tempo. Posso sentir o cheiro de álcool na folha ainda umedecida que a professora do ensino primário entregava. Não sei dizer se lição, prova ou qualquer outra atividade, mas posso sentir o aroma passear por entre o septo e os sentidos.

Cheiro de livro novo é outro que me faz lembrar escola. Cheiro tem esse poder transcendente de nos transportar mentalmente para tempos e talvez até mesmo espaços esquecidos. Cheiro de mato é outra coisa que me espanta e encanta. Basta sentir aquele perfume de terra misturado a orvalho, para como magia reconhecer e percorrer cenários que não mais existem, a não ser em minhas lembranças.

E por fim me dou conta de que todas essas lembranças se remetem à infância. Evidente que não poderia esquecer de citar a mais saborosa das lembranças. A infância. Época mágica, de sonhos, pura e protegida pelo amor materno.

Oficina de Haicai II

Palavras soltas

Bailam entre as orelhas

Escorrem pelos dedos

Soneto à luz da lua

Lua cheia derrama-se à janela

Além do astro, o brilho que vejo

É a chama de uma vela

Evidências de nosso desejo

Teu olhar vivo, teu sorriso aberto

Os olhos negros e a pele alva

O pulsar forte, você por perto

O beijo molhado, a sua alma

Corpus nus,  envolvidos

Mãos,  pés, deleite de amantes

Abraços, cheiros, gemidos

Carinhos aconchegantes

Um toque, um beijo mais atrevido

Sob cuidados do corpo brilhante

Noturno

Entre telas, teclados.

Volumes, edições.

Emissoras, programações.

Páginas!

Por vezes impressas.

Assim como antes

A noite não mudou

Mudaste a companhia.