Meu livro é de poemas pobres
Às vezes também não opulentos
Mas tem a fúria da arte devaneia
Erupção de vulcão que ainda dorme
Testemunho exato de trabalho erudito
Neologismo, neolatino, correm dentre veias
Tolice!
Não existe livro algum
Sim páginas dobradas
Na gaveta da escrivaninha.
